Когда кусочками случайной информации
ты увлекаешься по принципу мозаики -
то вскоре чувствуешь: насквозь тебя промацали
официальные поэты и прозаики...

Они рифмуют сантименты с дивидендами,
они работают над белыми откатами,
а мы с тобой родились тёмными и бедными -
для восхищения блистательно-богатыми.

Они - ребята всесторонне совершенные,
они следят за городами и за фермами,
они заведуют желудками и жеками,
они галактикой заведуют, наверное.

И города у нас полны рублиотеками,
там книги разные - бумажные, железные.
Мы шелестим в карманах выбитыми чеками,
мы каждый день-с читаем что-то интересное.

А ты ещё и Льва Толстого, бородатика,
зачем-то встретил - как не стыдно - на помоюшке.
И утюжком тебя погладила галактика,
когда ты жизни пожелал граммовой корюшке.

Граммовой корюшке - и каждой, каждой тварюшке,
какой глаза даны, и право ерепениться.
Похолодало. Но овца подарит варежки.
Грозят поджечь тебя. Но ты - уже за феникса. 

И больше нет нужды просить библиотекаря,
ты сам найдёшь себе Лескова и Овидия,
ты сам напишешь, как спасал из чебурека я
сперва ребёнка, а потом его родителя.

Когда помойками лежалой информации
ты увлекаешься из чувства уважения -
то что-то чувствуешь... Тогда, читай, промазали -
официальные огни на поражение.