А комарихи, благо ночь, соснули б крови...
А я читаю... "Время", номер тридцать шесть.
Я в этом деле стал, подумать только, профи,
в два слоя троллю кровососок: "Время" - есть!

Мне спать не хочется, мне хочется погрезить.
Однако лучше, чем отсосы комарих.
В моём журнале нет заметок о прогрессе,
зато стагнация не терпит монорифм...

Листаю быстро, динамично, энергично,
аж на стене дрожит чехол точёных стрел,
меня скопытил бы воды стакан, столичной -
не до столичной, я журнал не досмотрел.

Признаться, завтра ожидаю свежий номер,
пущай подписка мне Г.А.рантий не даёт.
Само словцо - бугагарантия - смешное,
но в нём и утро, тем не менее, моё...

Журнал в единственном выходит экземпляре,
а кто печатает - размыто, как всегда,
чтоб легаши тираж до срока не изъяли,
чтоб Достоевский отказался от суда.

Ну да, он тоже издавал, конечно, "Время",
где речь вели политикан и финансист,
а я читатель чисто чудного мгновенья,
и мой издатель в этом смысле тоже чист.

А комарихи, благо ночь, соснули б крови...
Откомаритесь, я читаю... Время - есть!
Пищит какая-то: мочить вас надо, тролли -
и разбивается о номер тридцать шесть.