Меня всю жизнь хотят "приосадить"
пустые клетки серенькой тетрадки,
они и впереди, и позади,
есть верхние, есть нижние порядки...

Но я, когда наскучит, ухожу,
сначала на поля, потом - с орбиты,
по письменной столактике брожу,
где автор - не весёлый, не сердитый -

тетрадок разных столько разбросал,
что - мама дорогая, не ругайся.
Среди знакомых слов на них: "Роса",
"Любовь", "Добро", "Цветок", "Тургенев"...

"Ася"...

А стол стоит у самого окна,
в котором столько звёздного простора,
что мне уже смешна, а не скучна
родная одноклеточная свора.

Родных не выбирают. Я ползу
под серую обложку, в тошный кризис -
любить... и ждать... ведь автором внизу
приписано: "Тетрадка-самописец".