Ты отражаешься в слезе - и по щеке моей... сбегаешь... О перечёркнутой стезе ты ничего ещё не знаешь. Не знаешь, можешь не узнать, я ко второму больше склонен - пусть по зиме пройдет весна, как по больной дворняжке - слоник... Меня стихами рвёт и рвёт, и средства нет от этой хвори, в аптечке - бинт, в аптеках - йод и "Тормозим Насветофоре". Я говорил другим "люблю", включал серьёзного поэта... Себя за это не убью. А ты - убей меня за это. Убей - за жизненный бардак,  за сто спасений в триклозане... Не убивай. Умру и так  от ледяных неприкасаний. И кто-то лезет проверять - когда вступил я в эпигоны. А мне не страшно потерять писаки честные погоны. Я не намерен воевать  за королевские трофеи, стелю душой тебе кровать - а сам позиций не проверил... Ты... ты - уже в моей слезе, и по щеке легко сбегаешь. Про слёзы будущие все - не надо знать. И ты не знаешь.