Растут лугами чуткости стихи,
боятся - как никто - землетрясений,
дрожат при каждом ветре стебельки...
И спит в них молодой Секрет Весенний.
И тысячи травинок он примял,
еще одну - сорвал, и - трогал небо...
Но души их - вдохнул и перенял -
еще когда по лугу бегал... бегал...
Мутна, темна от времени Сура.
И - холодно пока. И не теплеет.
А он, чудак Весенний, тут с утра....
Уснул... Проснулся! Утки пролетели.
Проснулся. Смотрит - облако белО,
как пятнышко стыда на юбке синей...
Как пьяного снежка поднамело,
но Бог убрал - до очереди зимней.
А там... вдали... природы байстрюки -
дымят заводом, нет им воскресений...
Растут лугами чуткости стихи,
и дышит ими он, Секрет Весенний.
|