На ракушках

Я приветствую всех с утра,
просыпаясь в углу - один.
Батарея - и та добра,
друг на друга тепло глядим.

Одеяло - верблюжья шерсть,
новый мамин подарок... мне...
Много тёплого в жизни есть
на ракушках, на мелком дне.

Поднимаю глаза наверх -
белый свет... как же прав Илья.
А за толщей оконных век -
слышу целую нить белья.

Это значит, вблизи - живут,
сушат слёзы, и вот - бельё...
Хорошо, хорошо мне тут,
в свете наших бесед с Ильёй.

Не поднимется тело за
чем-то нужным кишкам, нутру.
Бог до рези - тобой связал...
Ничего. Ведь могу - к утру

поприветствовать всех... тебя.
Знатно режешь! А - где ты есть?..
С потолка смотрит Бог-судья,
на ракушках верблюжья шерсть...

Жгутен так

Игнорирую всех, с утра.
Дом. Один. А приставка - "Б".
Раздражает моя нора,
как плацкартные сны в купе...

Идеалы - овечий кал
после жжёно-сухой травы.
В жизной прошле - жене читал,
как хочу её звать "на Вы"...

Поднимаю глаза наверх -
рефлексивно, скрипят полы
у незримых моих помех,
там трахсляция, спорт... голы.

Это значит, вверху - живут, 
сушат рыбу и пьют пивко.
Мне на сердце наложен жгут.
Телефон, прилети плевком...

Брат навяжет свои дела,
и придётся открыть окно...
Бог, ты мудрый. Она мала.
Жгут во благо. Но мне хрено

во как, лаюсь, проспорил спор.
Как... не звать мне... её... на Вы?
Над моим белым светом - спорт
в поле жжёно-сухой травы...