Я попал в тридцать пятый хот-дог дружелюбно зелёной сосиской, полежал, получил микроволн - и ушёл, за полтинник, в окно. Мнёт меня покупатель, едок, человек нехороший, редиска, золотой человек, богомол, человек ли... Не всё ли равно? Мнёт и ест меня, жадно, давясь, запивая коричневым ядом, я глазею из плена руки бренно-тёплым остатком - на жизнь. И гадаю, какая же связь между мной и подвижной Наядой, нарисованной кем-то таким, у кого - есть блаженная кисть. А точнее - баллонный запас. Это граффити, арт на заборе... Нарисовано так, что опять подогрелся я в тесной руке. Так нельзя рисовать на заказ. Так рисуют солёное море, чтобы взглядом его не объять, на штрихованном стоя песке. Я попал в тридцать пятый хот-год, и уже основательно съеден. Если будет сосиска и спрос - подогреется тридцать шестой. И Наяды волнующий ход  на секунды мне станет заметен. Я хочу. Я готов. Не вопрос. Был бы кетчуп - не очень густой.