Господь играет в баскетбол
моей пустой башкой,
башка послушно бьется в пол -
расчерченный такой...
Господь играет не один,
с четверкой ангелков,
а против них - квартет ундин
и Грешная Любовь.

Свисток и свита - в стороне
командуют игрой,
то задремать позволят мне,
то сразу баскетбой.
На всех трибунах - семь людей,
не очень важный матч.
Там нет возлюбленной моей, 
хоть радуйся, хоть плачь.

Упал, вскочил, попал в кольцо,
в другое, вновь ничья...
Какое может быть лицо
у старого мяча?
Какая может быть любовь?
О чувствах колобка -
и то печется колобовь,
находится мука.

Но чем же я не колобок?
А тем, что я не хлеб...
Мной каждый день играет Бог - 
и той команды кэп.
Ундины жарят ангелков,
а те, в ответ - ундин. 
Господь и Грешная Любовь -
ничьи, один в один.
 
Когда я глухо стукнусь в пол,
сдуваясь и шипя -
судья продолжит баскетбол
моим похожим "я".
Но дайте ж мне тогда вдвойне
мячты и полусна,
в которых кто-то - обо мне
грустит с трибуны "А".