Что курит автор? Ничего не курит автор.
Пять ясных лет уже не курит. Ни-че-го.
Понюхал правда трубку мира - было как-то,
взял морщинюшку на индейское чело.
Но мира с миром всё равно не получилось.
Дымит отброшенная трубка в стороне -
ковбои любятся с побритыми кончитос.
И ни-че-го из их любви не надо мне.
Ни канцер-стейков, ни химического секса,
ни хаус-пента с почковательным углом,
ни пальцедрыгов секты Синенького Сердца...
Челом бывалым - на светило взят уклон.
Вот что горит! Вот что вдохнуть даёт по полной!
Вот что берёт и дядя Фёдор... Чистяков!
Индейский кот с нагретой мордочкой довольной -
и тот иных почти не просит ништяков.
Над солнцем - А...Н...Я. Но у Ани... Ноу. Анны.
Ведь это я в ней слышу целый алфавит.
У ней свои там Федеральные саванны.
Пускай простора ей никто не задымит.