Бесцельные пишу тебе стихи,
бери, и делай с ними что угодно.
На столике журнальном застекли -
когда гулять по скверам станет модно.

Забей, проигнорируй, обойди -
сейчас, когда гулять по скверам тошно.
Крути романы, фарш и бигуди...
Тебе и без меня крутиться сложно.

Пишу тебе по адресу "Душа".
Идут часы, года и почтальоны.
А ты, бумагой резаной шурша,
соли дороги, щёки и бульоны.

Летят к тебе гривастых табуны!
Дарю. Потом проверить можно зубы.
В моём - тебе - есть нечто от луны,
идущей - до грядущего - на убыль.